Cincuenta sombras y más....

Ya lo sabía, que amarte sería
transitar tu infierno
ser de mil y una formas torturada,
con los látigos de cuero
con las abrasivas lanzas
con la indiferencia
con el martillo
con la brutal maza
con la daga envenenada de la traición
con la soga al cuello
con la afilada hoja de la guillotina
con la pólvora en el vientre
con la desgarradora mina de mil puntas
con la explosión arrasadora y atomizada.

Desde antiguo has jugado
a los juegos de la muerte
de la muerte sin dulzura
de la ignominia demente.

Ahora me has reducido a una masa de carne asquerosa
que hasta ésa te complace
al verla reducida a la podredumbre
y saberte creador homicida
y obtener tu poder de mi muerte.
Eres amante de lo mórbido
de lo sórdido y maquiavélico
amigo de asesinos enfermos
amante de vampiras indecentes.

Soy esclava también
de tu gusto por la mentira
de tus complots putrefactos
soy una triste figurante
de tus sueños de muerte.
Haré lo que me pidas
pues de otra manera no puede ser
y si de mi sangre quieres nutrirte
otra cosa no he de poder hacer.

Ahora sabes que sobre mí tienes poder.
Porque estamos unidos por un hilo que no se quiebra
ni se quebrará jamás
del que tiras como un animal loco
que me arrastra a penurias sin fin
donde sólo me cabe aguantar y sufrir
porque algo no comprende
que lo que a ti te haces me lo haces a mí
y que has decidido tomar el mando
desde la opresión y la dictadura
donde el destino será el descalabro,
la guerra, los escombros,
la triste basura.

Piensa en todos nuestras dulces criaturas,
no creas que es sólo una,
que a ti sólo pertenece en tu locura,
son muchas y sufren y lloran
y reclaman tu progenitura
padre loco donde los haya
desdeñoso de su propia hechura
creador de clasismos contra sí mismo
atrapado en el incesto
de la especialidad inexistente
que sólo pobreza genera
pues si mendiga me tornas
mendigaré entonces despreciada
mientras tú juegas al señorito
que nada tiene en realidad
salvo un fatal espejismo.

Son todas tus sombras las que transito,
todas tus sombras, querido mío,
todas tus más profundas sombras
todas tus sombras, asesino mío.

Y ahora llegamos a la más espesa,
la más profunda, la más aviesa....
reconóceme por fin
pues ya no te queda otra.
Tal y como te prometí
te sigo amando inmensamente
nada de lo que me hagas cambiará nunca
el amor profundo que mi corazón siente.
Nada, querido mío, nada.
Nada podrá cambiarlo, ni siquiera el abandono y la muerte.
Nada.
¿Te atreves ahora a comprobar si este amor es posible?
¿Te atreves o no, sabiendo que no podrás evitar enfrentarte a él
hagas lo que hagas
digas lo que digas
sufras lo que sufras
goces lo que goces
con miles o con ninguna
con otra que no soy yo
y que en realidad ni siquiera importa?
Pues hasta la otra por mí pasa
y no llegará jamás a tu puerta
si no me enfrentas primero
con un acto de amor sincero.

Mi amor, yo te libero.

Sangre fría

Has querido una efigie de hielo,
has creado una imagen helada,
has detenido el pulso de la vida en mí,
ahora tienes una gélida y bonita estatua.

No era esto lo que soñaba
cuando me entregué a la factoría de tus manos,
cuando te dí la llave de mi templo,
cuando te acogí en mi humilde casa.

Te complaces fríamente
en la contemplación de mi muerte
y el artista que hay en tí de lo oscuro
se deleita ante los reinos polares creados
donde nada pulsa, salvo lo inerte.

¿Es esto todo lo que eres capaz de hacer?
¿Para eso tocaste a mi puerta?
¿Te sientes poderoso ahora?
¿Ahora que sabes que mi vida corre tu suerte?

Te has convertido en el Señor de la Muerte.
Ése que goza destruyendo,
ése que loco todo lo hiela
ése que delira astillándome ahora
en mil esquirlas muertas de frío demente.

Yang embrutecido al que amo igualmente,
que asesina a sangre fría,
que cree que puede darme definitivamente muerte.

¿Hasta cuándo seguirás jugando a tornarme un frío azul
un cadáver lapislázuli
un aguado celeste escarcha
un oscuro marengo sufriente?
Pintor horrendo, que en nada repara
para obtener su paleta de colores,
ni en las súplicas, ni en las lágrimas
ni en la otrora dulce leche....

Alégrese tu corazón pues,
que sufro con tus experimentos
lo indecible y lo humanamente soportable,
aprieta los tubos hasta aplastarlos
que antes es tu egoísta y torturante creación
que la paz de mi mente.

No hallo en ti compasión,
y te ruego que me dejes,
que, como tuya soy,
no tengo otra voluntad más que la de complacerte,
pero ya no quiero ser tuya más
si esto es a lo que te dedicas
si así obtienes los frutos del arte.

Qué misterios los del amor,
que hasta a su asesino ama,
que llega a entregar el alma
si su señor así se lo reclama.

Cobra conciencia pues
de que yo soy tu eterna amada
y que me enloqueces con esta psicopatía
en la que me muero de mil y una maneras abominables
pues realmente no puedo hacer nada
porque yo te amo
condena mía de mi alma
porque si así te empeñas
seremos dos tristes y errantes fantasmas
porque si no me liberas
morirá mi estirpe, que es la tuya,
suciamente abandonada.

¡Dios Mío, te lo suplico!
¡Libérame de esta sádica daga
que sólo hurga en sangrientas llagas,
transforma a este hombre embrutecido
que a los infiernos me arrastra!

¿Qué pretendes, Verdugo de mi Alma?

¿No recuerdas que matarme no puedes,
que sólo suplicios te aguardan?
¿Por qué me quieres tan mal,
por qué te quieres tan mal?
¿Cuándo nació en ti el gusto por la carroña,
la crueldad perversa y magna,
el amor como asesinato
la lascivia de quien tortura a su amada?

A nuestros hijos masacras.....

Muerte

Te he visto a las puertas de mi templo, donde guardo la inmutable brasa. Brasa que crepita silenciosa, a ratos casi apagada. He visto tu rostro: ¿a qué aguardas, caballero? "¿A qué aguardas tú, mi dama?"- pareciera que me contestaras.

No lo sé, querido hombre. No hallo en mí la palabra. Sólo sé que las puertas aún permanecen selladas.

Y en eso andamos, en larga espera. Larga espera de la nada.

La voz de nuestro espíritu permanece muda y callada.

Yo remuevo en silencio las ascuas. Son azul celeste y vibrante; muero cada vez que se apagan. Una llama diminuta aún se debate, cansada, muy cansada.

Se está extinguiendo, y ya empieza a cubrirme la escarcha. Tengo frío, la luz se apaga.... ya no puedo moverme, ya no puedo hacer nada. Voy a morir de nuevo, y ni siquiera me brotan ya las lágrimas. Es muerte fría, es muerte helada. Es muerte azul, y despiadada.

He dejado el bastón de mando con que removía las llamas, y me tiendo en el suelo, el suelo de mi estancia.
No quería morir sola de nuevo, no quería perecer enclaustrada....

Aún te veo, y mi corazón se desgarra.....

Mi último hálito es una luz, una promesa de luz dorada...

¿Qué es la política?

-¿Qué es la política?
-¿Y tú me lo preguntas?- te respondo yo mientras clavo mi pupila en tu pupila-. La política eres tú.
La política es tu forma de gestionar tu propio microespacio socioeconómico diario, es tu forma de tratar a tus congéneres, es tu actitud cívica allá donde estés, es lo que piensas de la cajera de Mercadona cuando te cobra, lo que haces cuando el tráfico se complica o yerra, la forma en que te dirijes al funcionariado o hablas de las instituciones integrantes del macroespacio político que se crea como consecuencia de la sumatoria de los microespacios políticos de todos los que conforman tu país o sociedad nacional, incluido tu mismo. Y no, no estoy usando el lenguaje inclusivo a conciencia, por razones muy sencillas de economía lingüística, porque así lo elijo en el derecho que me asiste a expresarme libremente como yo guste. Si sacas conclusiones más allá de las que yo misma te presento, entonces ya estarás hablando de ti, y no de mi.

Es un recurso escapista muy popular el de no ocuparse ni ser capaz de encarnar la verdadera democracia en el microespacio que le pertoca a cada uno, pero no obstante, parecer que la cosa se tiene muy clara respecto al panorama general. Y lo siento, señores y señoras, pero la cosa es justo al revés: quien puede lo más, puede lo menos, pero no así a la inversa. Es decir: si usted no puede lo menos, olvídese directamente de lo más. O dicho de otra manera: si aún no sabe dividir con decimales, no pretenda resolver logaritmos.
Trasladado al ámbito político, si usted no resuelve democrática y diplomáticamente sus cuitas diarias y personales más directas y de su entera responsabilidad, no entiendo qué hace sosteniendo proclamas ideológicas que afectan a varios miles o millones de personas. Salvo que esté realizando un característico ejercicio de autoengaño. Es más fácil, parece, perorar en ágora, que ocuparse coherentemente de los propios asuntos políticos de uno. Es hasta gracioso, si una está de buen humor ese día, ver cómo aquél que no siente pasión por su profesión de maestro, habla de reformas educativas. Es llamativo ver cómo aquella que ni siquiera tuvo las herramientas para gestionar un conflicto relacional intrancesdente y de escasa monta económica con una amiga, declama contra la casta política española y la acusa de ladrona y de incompetente. Es ciertamente apabullante escuchar cómo aquellos que siguen siendo inmaduros y dañinos con sus relaciones íntimas, leen bonitos discursos sobre la paz social y la solidaridad confraternal. Es llamativo cuanto menos comprobar cómo aquél que no ha sabido ni querido atender a su propia excompañera en un momento de necesidad o de llamada al diálogo por parte de ésta, se integra dentro de un grupo político llamado PoTemos y le canta a la necesidad de ser todos una comunidad y de socorrerse los unos a los otros. Es, simplemente, todo ello, un nuevo circo que no es más que el circo de siempre remozado con colores de supuesta innovadora primavera política. Es paradójico, o no tanto, ver cómo el pequeño funcionario de poca monta se lleva folios y material a casa mientras se enciende por las primas y cachos dinerarios que se embolsan sus propios reflejos o alter egos políticos de la macroesfera nacional e internacional. Es triste escuchar las críticas convecinales carentes de empatía y de solidaridad al prójimo de boca de los que, sin haber solventado sus propias e ínfimas cuitas locales, se atreven a dar soluciones al respecto al conjunto de la nación.
Nada cambiará nunca así, si es que en realidad queremos que algo cambie, que a veces mucho lo dudo. Parece que preferimos jugar a los políticos que no somos en verdad, y así de paso eludir la resolución más básica de temas realmente importantes que nos generan, y generan a otros, malestar, mientras sostenemos pancartas ingeniosas y mostramos lo bien que sabemos arengar en foro público.
No existen diferencias sustantivas entre lo público y lo privado, dado que lo uno informa a lo otro, y mutuamente se reflejan. Lo privado es el foro donde se gesta lo público: la diplomacia y el buen saber hacer social se demuestran en el día a día, la equidad se practica a diario, la capacidad de consenso y diálogo se tiene o no se tiene hoy, el respeto nos impregna como personas hoy mismo o es sólo un bonito ideal al que nos gusta cantar coplas o gritarle como alma que lleva al diablo, y por todo aquello que decimos ser y promover se apuesta por ello hoy, y no mañana, cuando PoTemos o cualquier otro con otras siglas, gane las elecciones. Si amando se hace el amor, y no de otra manera, siendo un verdadero político hoy en la esfera de las propias competencias se hace política, y no de otra manera. Si creemos de verdad en la paz, iniciemos diálogos de paz con aquellos con quienes no está instaurada, si creemos de verdad en la solidaridad, ayudemos a quien lo necesita aunque no pertenezca a nuestro grupo especial de amigos o político, si propugnamos reformas educativas, encarnemos al maestro ideal del que tanto hablamos, y si realmente creemos en la igualdad de género, tratemos a nuestros amados y amadas con honra y valentía; si creemos en la bondad social, tengamos la decencia de pedir perdón por nuestros errores, y de reconocerlos...barramos primera la propia casa para poder aspirar a vivir en palacio.

O tal vez, sigamos entonces jugando al mismo y tedioso juego de las vanidades políticas, llenos de orgullo, de ganas de figurar, de crítica insustancial y de escapismo del otro, al que en realidad no queremos ayudar sino es que nos da lo que de antemano ocultamente estamos en realidad buscando. Y de ser así, atrevámonos a ir de cara y pedir las cosas directamente y llamarlas por su nombre, y descubriremos entonces, para nuestra sorpresa, que somos mucho más conservadores de lo que nos atreveríamos a confesar ante nosotros mismos.....
-¿Qué es la política?- me preguntas.
¿Y tú me lo preguntas? La política, querido mío, querida mía (ahora sí voy por lo inclusivo), la política eres TÚ.

Rain Man Blues

Baby, be my rain man
that I am dying out of hunger
baby be just quick now
or I will miss all of my kingdom,
or I will miss all of my kingdom...

Babe I can not wait
No, I can not wait no more

Baby, get the clouds steady
that the land is of you craving
and the seeds are about to crack out
for the long time missing water

Babe, I am serious now
Have I ever told you a lie?
Baby, be my rain man please
or we'll both die in the dream of our heart

Babe, the ground is ready
babe, the talent is out
babe, make your mind up quickly
or you and I will miss the chance...

Baby, I am sorry to say
bay that the time has come
if you are not by the door then
you'll loose me forever and from now on....

Babe, the time has come...
Babe, this time is now...

Babe, be my rain man....
and I will be your ever-lasting love.

Cuando amé a Lucifer

Cuando amé a Lucifer, éste perdió su virulencia. Se mostró ante mí calmo y tranquilo, y abominando de aquellos que le asociaban a los rituales sanguinarios y al sacrificio de niños. Me hizo ver que en los míseros pulsaba la miseria, y que la vida era un baile de máscaras donde lo de menos eran las palabras.

Cuando amé a Lucifer, se convirtió para mí en un gran maestro. En el lado herido e incomprendido de la historia del mundo, en el reverso de la moneda, en la mano izquierda de Dios, en el error no perdonado.
Lucifer sólo quería amor.
Y yo se lo di sin miedo.

Y con ello, experimenté la más grande de las confianzas, el más tranquilo de los poderes, la visión más quieta, la fórmula demiúrgica más prístina y depurada.

Cuando amé a Lucifer, tuve que reconocer que él poseía una buena parte de razón, y que él también formaba parte de la experiencia, y que si había nacido de Dios, pues miembro esencial de él sería. Lo contrario, no cuadraba por ningún lado.
Así que me habló de cómo había hecho el mundo, y de su fórmula dual. Me pidió que no la revelara, y yo soy persona de palabra.
Si te interesa, puedes buscarle y conocerle por ti misma, enfrentar sus enigmas y tantear sus pruebas. No es un tipo fácil. Pero merece la pena.

Cuando amé a Lucifer, apareció un día y se sentó junto a mí en una cafetería de unas cuevas milenarias, y me habló con sosiego de los secretos del mundo. Descubrí la enorme belleza de su oscuridad, y le quise. Sentí compasión por él, y le quise. Y al quererle, hubo paz.

Cuando amé a Lucifer, le pregunté por los niños masacrados, y él me miró serio y me habló de la palabra ignorancia y de su consorte, el miedo.

Y entendí desde luego que no compartiera su fórmula existencial con nadie, porque yo misma había recorrido un largo camino para recibir la revelación, camino en el que muchos próceres y muchas víctimas estaban llenas de podredumbre moral y de avaras ínfulas.

Cuando amé a Lucifer, no hubo pactos de sangre ni firmas horribles de compraventa de mi alma, ni súcubos ni íncubos, ni guerras atómicas, ni conspiraciones, ni finales de nada.

Cuando amé a Lucifer, contemplé la belleza del mundo y le di las gracias. Me postré ante él en devoción y le di las gracias. Gracias, gracias, gracias.

Blancanieves murmurando en sueños

No eres tú, soy yo.
Soy yo quien te inventa, soy yo quien te crea, soy yo quien te fantasea.
No eres tú, soy yo.
Soy yo quien te atribuye nobles rasgos, quien te imagina caballero, quien te mira en su propio espejo.
No eres tú, soy yo.
Soy yo quien te repara, soy yo quien niega la infamia, soy yo quien teje un cuento inexistente,
soy yo quien deshoja flores invisibles, soy yo quien te da cuerda, soy yo.

No eres tú, porque tú no eres amable ni dulce, ni noble ni cuerdo, ni profundo ni verdadero.
No eres tú, soy yo.
Soy yo, que aún camino por el desierto y alucino que eres quien no fuiste jamás,
soy yo que pinto un hombre increíble que no eres tú.

No eres tú, porque tú escupes y engañas, eres cobarde y ladino, eres mediocre y embustero.

No eres tú, soy yo, que tengo la necesidad de sentirme amada, de sentirme inocente, de sentirme segura,
de vivir en la belleza, de compartir los colores y su música, de derramarme en hermosura, de flotar en las aguas limpias....

No eres tú, soy yo.....
porque no fue verdad que uno éramos
porque no fuiste más que un sucio titiritero
amante de las cuerdas traicioneras
y los látigos de doble punta
asesino de psiques y de niños
barbazul desquiciado
loco de remate
belcebú rastrero.....

No eres tú, soy yo, que te pinto con trazos nuevos
hasta que te borre por completo
hasta que tu esbozo no sea perceptible
hasta que mis ojos se abran de nuevo,
pues dormida estoy sin estarlo
y soñando estoy sabiéndolo,
blancanieves paralizada
en un espacio yermo
sapiente de la mentira
alucinando recuerdos
esperando a que me levantes
convertido en lo que a todas horas sueño.

Mientras duermo, sueño que te espero.

No eres tú, soy yo.
Soy yo, que deliro en mi larga narcolepsia,
que prefiero soñar a despertar,
que prefiero tejer ausencias
en las tierras de Morfeo.

Soy yo, murmurando en sueños.